Aquí estoy po
Que mas quieren que les diga
Donde los modismos son hijos de la dictadura
Donde no pensamos que decir, ni reaccionar
Donde solo vivimos
Donde solo pensamos en destruir un recuerdo y pensar quizas
En crear algo, un misero ideal del siglo veinte
Y donde nuestros sueños se rien bajo el alcohol de fin de semana
Quizas incluso en días de trabajo y del estudio, que nos hace imaginar un progreso ya lejos.
Y pienso en Dionisio
Y los griegos ebrios sobre las risas nocturnas pensando
En el mañana
En los mismos sueños de hoy bajo el mismo alcohol del vino, de la cerveza y la cebada, que desafían y asustan un destino bélico.
Sobre los pies descalzos
Cuales vemos a diario
¿Una moneda en él baso de plástico?
Que más da, nuestros padres se quejan de la pobreza y la solidaridad, y nos miran pensando en que ¿en el futuro? ¿En su vida recreada en un asilo, bajo sus risas felices de un presente universitario. pensando en su trabajo hecho, iniciado en su educación agradecida de la vida?
¿Es necesario un hipo etílico
Para poder ver la realidad?
Culpa del capitalismo lo digo sin reproche, porque lo sé aun si hacer nada por
Cambiarlo, y caminar viendo un afiche de coca-cola pegado en mi nariz, o en mis narices de la abuela que prefiere ver su recuerdo que la realidad ordinaria?
No lo sé, la piscola se acaba y me quiero ir a acostar
Con mi polola egresada del liceo, del día sábado.