Te fuiste al éxodo de los que no quieren amor
para ser un mago mediocre en el éxito del abucheo,
de la varita mágica que sirve para desaparecer a las mujeres
el propio ilusionismo de escaparse sin el alma.
¿Qué peripecias son las de engañarse propiamente
timándose con la ilusión óptica del amor?
¿Qué espejo va a descubrir tus trucos cuando te desconozcas?
Sería al fin la jubilación del conejo que te odia.
!Estás solo mago!, !Estás solo mago!
El amor es ese truco del que no hay repertorio
y escapas y escapas y hay abucheos y te lanzan tomates
y te quedas con la nigromancia de las muertas que te rechazaron.
¿Qué ocultismo ensalza tus mangas el dolor de una baraja?
Enfrenta el frío de las semifusas entre tus llantos,
el dolor de ser mago y terminar haciendo magia negra
para que conspire mucho más en ti,
para ser un muerto a un más muerto que tus muertas magas.
