Respira la calle en ciertas esquinas
Lucha el viento
Cruje la puerta tras las bares
En el orinal del fondo flotan colillas a medio fumar
El tipo de la barra pide un vaso de ron
Ebrio de noticias
Se apresura a cerrar el diario
Las noticias son camiones de cadáveres apiñados como pollos
No hay tiempo para pensar en la muerte
Estamos demasiado ocupados
Demasiado informados
Demasiado muertos para abrir los ojos.
