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		Humedad crepuscular Un día más a la manera del agua creyéndonos los dueños. Sospechamos cuál es el origen del oleaje pero no sabemos nada de la playa, no llegamos, seguimos donde la voz ha muerto. No nos damos cuenta de que bebemos lo mismo pero con distinta sed y nos vamos hundiendo en la costumbre de hacer remolinos a ver si salimos a flote. -Ana Beatriz Corona <[email protected]>

		Nocturna “No soy yo quien escucha ese trote llovido que atraviesa mis venas” -Oliverio Girondo Cae la tarde El sur que se divisa como nunca Lanza sus misiles púrpuras sobre la melancolía Y colapsa La niebla traerá una noche espesa De humo, que distrae los sentidos Que atraviesa volátil, la vigilia Esos extraños giros hasta rendirse sin dormir La sombra se deslizará sigilosa Rozando los bordes Inventando espejismos Reflejos de una luna trémula Demasiado cálida Sobre los trofeos de hielo Se tornará translúcida Esta noche...húmeda Mientras persistan los brillos Se convertirá en lluvia (inevitablemente) Cuando aclare -Just <[email protected]>

		indigesto en la asfixia picado por los mosquitos de la banca intermitente que en rincones inescrutados recibe el asiento común de todos y cada ninguno otro que en ausencia diagnostica opera mueve las piezas cambia los papeles simulando una columna a falta de caracúes la forma del guisado la forma pretendida de su suprabuenaconciencia montada en los pliegues últimos de la carne en las arrugas de los pelos en el fuero de los poros la forma es relicaria y plegable para a la hora de dormir guardarla bajo la cama o en un rincón cualquiera de la casa. -Fernando Barrera <[email protected]>

		Vestigios profanos de aquellas horas, de aquellos momentos. El anhelo es herida abierta y el retorno seduce cada segundo en sutil agonía... Recapacito celosamente pero, solo es pretérito el deseo inquebrantable, solo la amarga angustia de saberse prisionero del presente; ¡realidad abyecta! Desempolvo los sueños bajo el helado manto del ahora, para que surja nuevamente la balanza dicotómica del "yo"... Por ello, son nada más que incrustados vestigios, profanas esperanzas..., ya las horas consumidas. -Alejandro Riera <[email protected]>

		¿qué? árboles caídos, vidrios rotos, amaneceres de luna. hoy se, que solo yo los vi. nubes pasajeras, y al pasar, queda sólo, el cielo, con su azul. -Humberto López <[email protected]>

		Ni siquiera confío en que el borde de la taza esté limpio Tú, osadamente, lames el fondo mientras hablas de anarquía. A mí sólo se me ocurre pensar en cuántas bocas estaré besando mientras me tomo este café (secreta lucha con mis manías y el eterno intento de no hacerme de todo un mundo) Hablamos de las complicaciones de vivir en nuestra época y te ríes, nos reímos, evitamos la angustia pero seguro que moriremos más jóvenes. Nadie se da cuenta de que el agua caliente y la espuma no borran lo que se ha dicho tantas veces en una tarde de sol, con olor a café, mirándose a los ojos deteniendo ciertos instantes para que todo siga su curso. -Ana Beatriz Corona <[email protected]>

		Centros cardinales El norte: la razón del ser el alma del ser en la estrella gigante La noche, el noble la ninfa, la niña La nave en la negritud de la naturaleza el nervio de la nana un nido de nácar y niebla una nube noctámbula y nueva El sur: la otredad del ser el alma del ser en el adentro de la cripta El sexo, la sextina el sacramento, la saeta El saco salvaje y sagrado la salve a la santa un sueño de sonidos surrealistas un sol submarino, sumergido en sollozos El este: la izquierda del ser el alma del ser en el amor La energía, el éter el espacio, la estrella La espada en la espalda el espejo con escrúpulo erótico una estancia de esencia de eucaliptos un encaje enlutado, el eje de la existencia El oeste: la derecha del ser el alma del ser en la fuerza El ocaso, la obra el óvulo, el olfato Una ofrenda de olores oníricos un octeto de orfebres de ópalo el océano en el óculo oscuro el ostral en el ojo de la ondina Al norte, la razón al sur, el sexo al este, el amor al oeste, la fuerza Tú: en el centro -Laura Morales Balza <[email protected]>

		El mundo no es mi mundo hoy Un día para una muerte Y un mundo para olvidar. Un despertador humano Para avisar del comienzo. Una ducha para ahogar Al sueño frente al espejo Caigo dentro: Una mano golpea Una puerta. Me busca Y me salva de un trámite Demasiado mortal. Un deseo de bienestar Para engañar, Elocuencia barata Para contagiar de Ilusiones no menos falsas. Una madre y dos hijas Para ahuyentar Una mirada glacial Para desaprobar Colectivo y tren Para penetrar en el ancho mundo De la puta modernidad. Una estación bajo el sol Para evocar lo efímero Que no es memoria Un chico grande, Dos conscriptos Para inflamar Al sol lastimoso que Sangra desde el cielo E interrumpe cualquier perfección Un numero 28 para viajar Como los animales, al matadero Un estribo, un pasamanos Y un brazo del cual colgarse Mis sueños, densa y Dolorosamente alcanzados, Son extirpados, robados Para siempre. En este instante alguien se ríe, Alguien se burla Y su risa solitaria o compartida Busca, desesperada, algún sentido. -Ezequiel Romero <[email protected]>

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