El agua tiene
sorprendentes
virtudes democráticas

Borra todo

Hasta la imágen de sí misma

-Elmer Szabó

    
     

A Orillas del Vargas

Expuestos a los ojos de todos
en el ataúd espeso
cada pie hunde un poco de nosotros

debajo de las huellas
pisotean con saña toneladas de olvido

llaman y no vienen
palabras sin escaparate
gime la frescura del viento.

en un vendaval seco y sin origen
cruje el corazón blandamente
mientras alguien reza culpas inventadas
y un perro orina

la lepra de la soledad
vive bajo estas piedras
y un lloroso centinela
verifica segundo a segundo los intersticios
donde van a morir las mariposas

escucha. escucha.
hay una sombra que todo lo cubre a plena luz
una pavura de sonidos oxidados
una carga de esencias en descomposición
hay un estampido de madera fresca en la marea
un grito pegajoso que no reposa

aquí nos desnuda en la sal y la gaviota
una palabra que nunca bastará
aquí donde el agua atropella
y la llama es irrescatable y estéril

aquí donde el olor del hombre vencido
seca la gracia de las aguas
que bajó de la montaña.

    
 
  
  



  
 
  

    160100

        en un día como hoy me duele todo
        hasta el mismo dolor por lo absurdo que podria resultar
        un dolor ajeno capaz de oprimir el alma
        un dolor paralizante..
        generador de una presión cerebral
        que no es otra cosa que la incapacidad
                                          de comprender..
qué sucede
        con los corazones partícipes
        y para qué seguir?..
        si en el fondo también me duele que no podamos conversar de eso..
            ni de otra cosa..
                  ni del clima.   El CLIMA
        precisamente quien hace estragos

prefiero no dejar de decirlo..
            no esta vez.. aún sin digerir,
        luego de procesado es mas fácil ceder a la indiferencia
        y no
            enviar nada..
No
        decir nada..

sorry,                     digo.. burry

-bf27
 

Paseo Patético

Paseando entre tumbas me tropecé con la tuya
y pude oler tu perfume otra vez
desde que te fuiste siento un gran hastío por comenzar
sabiendo que todo tiene un final.
¿Quién dijo qué en el Caribe no hay gente depresiva?
el verano eterno me causa una monotonía gélida
el luto va por dentro
la blasfemia es mi pan de cada día
Dios es un boxeador de peso completo
y yo soy tan débil
sus golpes sagrados destrozan mi alma
tu ausencia es una golpiza brutal
estoy cansado de buscar en lo buscado
de recordar lo recordado
de crear sombras con tus vestidos
la muerte y el amor mezclados son
un cóctel peligroso
fue una mala idea haber venido al cementerio
tu rostro de marmol fue una sorpresa punzante
esta herida no para de sangrar.

  
  







Si no fuera tan tarde
Escribiría una poesía
En la que el mundo no cambia
Y la realidad es invariable
Pero no puedo hacer nada
Hay miradas que duran dos minutos
Y abrazos que duran diez
Que pueden reavivar una llama extinguida
Desde hace mucho, demasiado tiempo.
Es desconsolador
Sentirse en medio de ningún sitio
Y saber que no te quedan lágrimas por derramar.
Me miro al espejo y veo a alguien diferente,
Pero mi sombra es demasiado normal;
Por eso prefiero la oscuridad,
Creo.
Y qué mas da
Sentirse querido durante media hora otra vez
Si al fin y al cabo es sólo físico
Para ti
Y para mí.
Cuando te das cuenta de que el suelo se mueve
Procura agarrarte a cualquier sitio
Incluso a mí
Porque no hay peor caída
Que una caída en solitario.
Y qué mas da
Unos labios que otros
Si nunca te llenan
Y nunca te llenarán
La vida me ofrece muchas cosas
Pero la ebriedad exactamente el doble
¿Tú que elegirías? Para mí está muy claro.
Y si no puedes aguantar el vértigo
Ni la nausea permanente
Inclínate y expúlsalo fuera de ti
O caerás en solitario
Frente a amigos que no son amigos
(¿Y quién lo es?)
Él me ofreció tres cigarrillos
Yo te ofrezco la noche cálida en apariencia
Que te envuelve con su oscuro sudario
Mientras te deslizas al borde de la demencia
Y recuerda
Una mirada es sólo una mirada
Un beso es sólo un beso
Pero hay cosas que no se olvidan
Y es demasiado tarde para escribir una poesía.

-Javo




Tragedia

La desnudez aterra
porque la madrugada acecha
y el sueño no es reparador
y no hay ninguna revelación
en medio de todo ese ruido.
Alguien tiene que contar a los muertos
uno por uno,
todos tienen algo para contar
o descontar
Los periodistas escriben para el Pulitzer
y hasta logran una que otra lágrima
de algún lector desprevenido
a todos los kilómetros de distancia.
Turismo a destiempo
tiempo sin esperanzas
preguntas obligadas
historias enmudecidas
de lejana seguridad
ignorancia vital
hambrienta
estruendosamente cercana.









Mírale.
Imagínalo vestido
con la ropa que tú llevas,
tu pantalón, tu camisa,
tus zapatillas nuevas;
que en lugar de vagar sin rumbo,
como nosotros pasea
y que al final del paseo
tornará de vuelta a casa
donde le espera una madre
con un beso y su merienda;
que tomará leche fresca
                (acaso, con chocolate)
antes de irse a la cama;
                (tal vez también juegue un poco
                o vea televisión
                sobre un mullido colchón
                -confortable como el tuyo-)
y se dormirá al arrullo
de unos gratos pensamientos,
de una voz que lee un cuento
o susurra una canción.

¿Verdad que si así lo miras,
hay bien poca diferencia
entre él y cualquier niño
de los que van a tu escuela?

¿Lástima? No. Nunca lástima
ni tampoco compasión...
¡Justicia! ¡Solidaridad!
La lástima sólo nos mueve a la caridad...

(y la caridad no es más que el agua con que se
lava la conciencia, un sentimiento útil para
el aseo del alma que, al final, nada resuelve...
¿ves? la lástima puede llegar a ser un sentimiento
egoista igual que la caridad una acción de aseo
personal como cepillarte los dientes.)

Mírale.
El también, como tú,
alguna vez fue semilla
brote de vida creciendo
al cobijo de una madre
... y, como tú, tuvo un padre
y... ¿qué te puedo decir?
son las cosas de la vida
o los juegos del destino
él no escogió su camino
de pronto se vió en la calle
que es la vida para algunos
y para otros la muerte
                (como una especie de abismo)
No será cuestión de suerte
mas sí de oportunidades
que, para el caso, es lo mismo.

¿Tú no crees que él quisiera
tener un techo decente
caminar entre la gente
sin ser visto con temor,
sin levantar comentarios
siendo tan sólo uno más
ser tratado con respeto
no como un grano que afea
el rostro de la ciudad?

¿Tú no crees que él quisiera
ir a la escuela, estudiar
y jugar con otros niños
-que es lo propio de su edad-?

Le robaron su niñez
aún antes de saber lo que ello era
antes de nacer le robaron su inocencia
¡Le robamos sus derechos mucho antes de existir!

No, hijo mío, tú no
                (aún no has tenido tiempo)
al contrario, es mi contento
saberte no indiferente
saber que también te dueles
al observar su apariencia
puesto que así te preguntas
                (y me preguntas a mí)
¿por qué siendo un niño está triste
cuando yo soy tan feliz?

Llegará el tiempo hijo mío,
                (no sé cuándo, no sé cómo
                pero sé que llegará)
en que la calle será
tan sólo un lugar de paso
con hogares adosados
mas no en sí misma un hogar.



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