HASTA QUE LLEGUE EL DÍA Y HUYAN LAS SOMBRAS
Selección




EL HORNO

El horno es un estuche, un vientre secreto
   una madre mecánica que manejo con mis fuegos y mi apetencia
Lo obligo a encender sus paredes
         lo gradúo
Le digo: abrasa a tu presa
         quema su superficie
         ablanda su centro
Le digo: trescientos grados... y su pasión obedece
       Amante sólo amante suda fuegos y se deja
       invadir por el aroma se deja
       regar por los desbordes de aquello que quema.
  
No es un ángulo
ni se abisma en su centro como una esfera Es
sólo caja de calor
alma no circular cuyos ritmos determino.
  
El horno es una hechura
       un preludio
       una red, una trampa
             el centro de la casa y de la farsa
  
Por él la saciedad, el olvido, el sueño, la
embriaguez Ronca el horno y no lo sabe apaga vigilias
y luces
quema la presa aniquila al comensal
  
  
  
  
Se fuga el animal, se hunde un diálogo en la noche
       se entibian las razones el horno se enfría
       quedan manchas, huellas de la cena

Los hombres recogen sus abrigos y un cuaderno ahí, una cosa...
                 Cae
    melancólico el sopor.

Es el trabajo del horno impuesto a la fiesta el
       rigor del horno
       exacto regular
       implacable adormidera mecánica
       calidez
       vientre de la casa
       secreto de abuela de hierro y de rejillas.

La reja es otra cosa
y otra el dibujo de la reja
otra y más honda, secreta, es mi división

Y ese invitado, ¡fuera!
          ¡si no fuese por mis rejas,
              la casa
          el otro horno que aquí quema!

  Febrero 14, 1982








  
ALMA
  
Cerca del peligro, plenamente disponible
                 -el alma
Entre corrientes, avanzando ciega
          Colocada entre lo infernal y la quietud.

Hay una tempestad que arranca el tronco y lo arrastra
        Hay una escisión en ascenso desde lo hondo
          una marea, un hervor vuelve, regresa
allí para la paz
                aquiétate
    sé una sola mirada hundida en el ámbito la
mañana, lo claro del comienzo
           o la fragua del día
Sé esta única unidad cotidiana
       no lo separado
       no lo marcado por la diferencia
       
       






LA NOCHE Y LA LUZ
  
La Noche se va haciendo en mí
                    profunda
                    revocable como una estación
La oscura esfera de lo oscuro
        ha inundado mi ámbito
        y se cierra como el beso de dos cúpulas
Ya yo no sé cuál es mi fondo Soy ahora
        noche entera
Conservo palabras
        pero hoy
        ellas no son lo suficientemente diurnas no
        pueden guiarme no son linterna
        ni lamparita de media noche
Pienso en Delfos, debo recordar Delfos
             cóncava
             iluminada
             abierta

Debo pensar en el espacio más luminoso del mundo
     Delfos, lugar nocturno hecho luz
Es preciso
         es preciso realizar de la Noche la Luz
                             
                             
                                                          Abril, 1982
                             
                             







  
  
ES KLINGT EIN LIED IN MIR

                          A Eugen Ossott


Los muertos son estrellas
       profundas estrellas enclavadas corno
       centros de luz
       en el ámbito de la Noche que aparece en nosotros
             -Dolorosa

Los muertos son fulgor de permanencia
     la Tierra prolongándose infinita infinita en
     la lejanía de un astro que desea y se mantiene
     como un acto de amor acto entre estrella y
     planeta altísima conjunción
       acto entre hombre y estrella
  
Los muertos son puntos brillantes manchas de retención
       entre el oscuro mar que habito,
         alta y elevada guía cuyo reino es
         la fe
         el pacto intuitivo entre hombres y astros y el
         sol, el centro que nunca sabremos pacto
         indecible...

Los muertos son las dolorosas y solitarias
      estrellas que no sabemos decir ya Raras,
      extrañas
              nos dicen diariamente
              nos cuidan a destajo
              guardianes de nosotros
                   mudos testigos
                   
                   
   
Los muertos son la fuente el origen
lo estelar ... la razón de una estrella
         Son
         la violencia a la más profunda mudez
   ambos, muerto y estrella, son el ritmo la
         propagación del canto ambos la única
         música

Suena en mí este canto
Suena en mí esta elegía festiva
         honda y altamente
         inscrita en sangre piel alma ella me
abona y hace mi tierra 
Los muertos son
estrellas.
   
Los grandes muertos
         los perfectos heroicos puros inviolables
         e intocables
                 son constelaciones

Más allá es lo impensable
Ningún hombre puede ser más que una constelación
   Ningún hombre merece más que una corona
      o un ramo entretejido de laureles

Los hombres muertos son estrellas anónimos
        como estrellas imperturbables
        haciendo lo que deben iluminar
             desde su sacro exitoso fracaso
             la honda oscuridad de ser irradiar estériles y
             activos arder desde un centro de nada quemar
             para que la noche sea visible
                   
                   
                   
  
Desde aquí, desde mi casa veo mis muertos
             plácidos en gira doméstica
En lo extranjero los veo meteoros
           lanzados
           fuera de quicio

He viajado, me he extraviado
siempre a la sombra de estrellas
       a la sombra de mis muertos
             vigilan en su fijeza en su continuidad son
             el ejemplo
             de la altísima armonía
             debo seguirlos, debo seguir el compás el
             contrapunto de su habla debo escuchar su
             luz en mí

             Ahora entiendo
                sé de estrellas
                sé de música y armonía
            
                    Me inicio.
                   
    












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